群黑压压地挤在一起，像一锅煮沸的粥。空气里弥漫着汗臭味和焦躁的热气。没人说话，只有偶尔几声咳嗽，显得格外刺耳。 陈长安站在高台之上，一身粗布长衫被风吹得猎猎作响。他手里没拿折扇，也没端茶盏，就那样站着，目光扫过台下每一张脸。 那些眼神里，有怀疑，有恐惧，还有深深的疏离。 “灾星……” 人群中有人小声嘀咕，声音虽然轻，却像针一样扎进耳朵。 陈长安没动。他只是静静地看着，等那声音彻底消失。 直到广场上安静得连根针掉在地上都能听见，他才缓缓开口。 “你们在怕什么？” 声音不大，却透着一股子冷劲，瞬间压住了所有的嘈杂。 台下的人群骚动了一下。几个老卒下意识地握紧了拳头，又松开...

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